Безбожный переулок

Мне нравятся книги современных российских прозаиков. Кажется, что они очень честно пишут, причем и о грустном, и о веселом, и о злом, и о добром, - обо всем, словом. К сожалению, честность российских авторов почти всегда отдает безнадежностью. Даже когда рассказывается про счастливое детство - чувствуется тоска и безысходность, так что в общем всегда ждешь чьей-нибудь внезапной и неотвратимой смерти. Или неизлечимой болезни. Или хотя бы просто душевных мучений.
Вот эта безнадега меня часто отталкивает, - так я ни за что не возьму в руки книгу Улицкой, хотя бывают редкие образцы хорошей душевной российской прозы, от которой не хочется повесится. Так, например, я была в восторге от книги этого же автора (Марины Степновой) “Женщины Лазаря”. Отличная интересная история, тоже не без тоски, но хотя бы шанс выкрутиться у героев был... Поэтому и решила почитать “Безбожный переулок”. Книга не очень понравилась, - вначале повествование очень обрывочное, на 50% состоит из простых предложений из одного-двух слов. Все боль и тлен. Герой “бел как мел и печален как госпиталь”. Короче, в лучших традициях российской “безнадежной” прозы. В середине книги появляется намек на счастье, но, как водится, случайная радость в жизни героя тоже носит привкус мимолетности и все ждешь, какое же горе все-таки случится. В конце наступает развязка, после которой автор оставляет нам надежду на лучшее, но выглядит это примерно как “все заболели и умерли, но наступило лето и стало тепло”. Очень сомнительно.
В целом, если не обращать внимание на то, о чем я тут писала, все хорошо, - язык красивый, читать легко. Жить можно.