The waves

я прочитала последнюю фразу и сидела закрыв лицо руками “волны разбились о берег”
эти волны, это что то невообразимо прекрасное, печальное, вдохновляющее, пугающее, всегда то вверх то вниз, то вот она высшая точка, но нет, мы падаем с новой волной куда то в глубины отчаянья, но потом новая волна и снова что то продолжается, длится, жизнь продолжается, рассветы, желания, ты что то поняла но нет ничего не понятно, но все же что есть что то длится, жизнь длится.
я плачу от того что вирджиния вулф не напишет больше ничего для меня

If the reader is able to defeat the seamingly insurmountable disconnectedness of the first 50 pages where the mains are children, the characters' internal ruminations and conciousnesses do become intersting and worthwhile. Woolf peers into the human soul and pulls out what is not often said, and shows us the motivations behind each character's actions. Sometimes it is hard for us to be as honest with ourselves about our reasons for doing things as Woolf is with her protagonists' reasons.

The two stars I knocked off were because of the protracted, often repetitive sentences, and for the part in the beginning where we are thrust into the random, scattered thoughts of children (that nearly put me off the whole book altogether).