Augustin

Grâce à la plateforme de service de presse NetGalley.fr, j'ai eu la chance de découvrir en avant-première Augustin, un roman d'Alexandre Duyck, consacré au dernier soldat français mort à la toute fin de la Première Guerre Mondiale, le 11 novembre 1918 :

Le 11 novembre 1918 à 5h15, la France et l'Allemagne signent l'armistice. Mais l'état-major français décide d'attendre onze heures, en ce onzième jour du onzième mois, pour que cessent les combats.

A 10h45, le soldat de première classe Augustin Trébuchon est tué. Il est le dernier soldat français tué.

Alexandre Duyck a fouillé les archives militaires et civiles, retrouvé tout ce qu'on pouvait savoir sur ce berger devenu soldat et imaginé le reste : les pensées de cet homme courageux, observateur, taiseux, blessé deux fois, qui fut de tous les combats, ne prit en 4 ans qu'une seule permission et obéi aux ordres jusqu'au bout.

Il jure que les boches ne sont pas si salauds que ça (il l'assurait encore hier soir), qu'il y en a des bons et sur ce point je lui donne raison. Je veux dire, je n'en connais pas des boches, pas de vivants en tout cas, je n'ai jamais pu leur parler, je n'en avais pas vu en vrai avant et ils ne m'avaient rien fait, donc j'imagine qu'ils ne sont ni pires ni différents de nous. Contrairement à ce que nous jurait monsieur l'instituteur qui n'est pas venu faire la guerre et n'avait pas dû beaucoup en croiser dans sa vie. Pons assure aussi que nous rentrerons tous sains et saufs chez nous, que les hommes vont comprendre, cette guerre ne connaîtra jamais, jamais, la moindre suite. Elle sera la seule de ce siècle.

Tous du 415e, tous morts pour la France le 11 novembre 1918. Mais c'est une autre date, la même pour tous, qui est gravée sur leur pierre tombale, dans le carré militaire du petit cimetière de Vrigne-Meuse : 10 novembre 1918.

À 160 kilomètres de là, dans la forêt de Compiègne, les plénipotentiaires allemands ont signé l'acte d'armistice et accepté les conditions posées par le maréchal Foch. Il est heureux, le vieux Ferdinand. Il jubile. Il tient sa victoire, son Allemagne humiliée, la gloire, bientôt l'avenue dans les plus beaux quartiers de Paris, la statue équestre place du Trocadéro, une autre à Londres à Grosvernor Gardens. Qu'importe qu'il soit en train d'échafauder méthodiquement les conditions idéales pour tout recommencer dans vingt ans, avec plus de morts encore. Qu'importe que de l'autre côté du Rhin, un petit caporal de rien du tout se prépare à se jeter sur l'occasion pour, bientôt, prendre sa revanche.