Memórias Póstumas de Brás Cubas

O maior desafio da leitura foi a barreira temporal de linguagem, que acabou prejudicando um pouco meu ritmo.

Machado é comprovadamente um ótimo escritor, não tem como negar. A premissa do livro é ótima e as conversas com o leitor avivam muito o texto. Na narrativa, preferia, pessoalmente, que ele passasse mais tempo falando sobre coisas além de adultério, mas foi assim que Brás Cubas quis.

A história é consistente e o arco geral é refletido nos arcos menores: tentativas falhas do falecido de, em vida, construir legado e propósito, seja no amor, na política, no jornalismo ou no empreendedorismo. Além disso, Cubas, como personagem, é multidimensional e moralmente ambíguo, o que torna assistir suas ações e reações mais interessante.

Machado também usa momentos breves para tecer comentários sociopolíticos mais, ou menos explícitos, como o torturado torturador ou a borboleta negra, dos quais gostei bastante.

“Ao verme que primeiro roeu as frias carnes do meu cadáver dedico como saudosa lembrança estas memórias póstumas.”

Memórias Póstumas de Brás Cubas é uma narrativa confusa, sem uma ordem cronológica, onde o defunto resolve contar a história da sua vida – que não tem qualquer interesse – desde o nascimento até à sua morte.

Brás Cubas nasceu numa família abastada, era um filhinho de papai.
Na infância era uma criança endiabrada e mal-educada.
Na adolescência apaixonou-se por Marcela, uma prostituta que segundo ele:

“Marcela amou-me durante quinze meses e onze contos de réis”

Nunca foi amigo dos estudos, nem quando o pai o mandou para a Universidade de Coimbra. Formou-se e regressou ao Brasil.
Embora Brás Cubas faça parte de uma elite endinheirada e tenha sido um bon vivant a sua passagem na Terra é uma interminável sequência de fracassos. Chegamos ao fim da sua vida sem que tenha constituído família, sem filhos, sem ter produzido nada digno de ficar na história.

A qualidade da escrita de Machado de Assis é incontestável, mas como diz Brás Cubas no capítulo LXXI:

“Mas o livro é enfadonho, cheira a sepulcro, traz certa contração cadavérica; vício grave, e aliás ínfimo, porque o maior defeito deste livro és tu, leitor. Tu tens pressa de envelhecer, e o livro anda devagar; tu amas a narração direta e nutrida, o estilo regular e fluente, e este livro e o meu estilo são como os ébrios, guinam à direita e à esquerda, andam e param, resmungam, urram, gargalham, ameaçam o céu, escorregam e caem...”